Жизнь есть сон

Ответа нам, бесхитростным, не дали, что делать до и что настигнет за.
Карабкаешься в небо по спирали с оглядкой на святые образа,
Что по бокам дороги этой древней мироточат маслинами очей.
А впереди осёдлый ждёт кочевник, чужой судьбы палач и казначей.

Давно уже и сам огнепоклонник на рождество не гаснущей свечи,
Он синей бородой качает сонно и вожделенно тискает ключи.
А ты иди, считая дни и вёрсты, тащи свои благие кандалы,
И, может быть, тебе насыпят в горсти оставшейся от пиршества золы.

Когда тебя поставят на колени те, кто трезубец спутали с крестом,
Лечись по их рецепту от мигрени – надёжный способ. Древний и простой.
Молись. И не убий. Глядят с укором. В кожанках, с горьким запахом махры,
Они кричат немыслимое хором и обречённых треплют за вихры.

Прощайся с миром матерно и страстно. Что плоть? – Тюрьма души. Корми ворон.
Плывут киты. Закатом небо красно. Проснись и пой. Поскольку жизнь есть сон.