Вопросы...

Ищу я небо в потолке квартиры,
В которой так уютно раньше было.
Четыре комнаты, седьмой этаж, а вид?
Хотя, кого сейчас все это удивит?
Закован в камень, мир, бетонных плит.

Холодный чай под легкое мерцание,
Экрана что мутит мое сознание.
Потоком слов, без смысла и зачем?
Свой мир загнал я в переходы схем?
Где места нет для интересных тем.

Часы идут, перебирая время
Без устали, и током бьют сомненья.
А нужно ли? А правильна ли цель?
Не слишком ли уютна колыбель?