Восьмидесятые

Отец постарел. Отец строит дачу.
Я так повзрослел, что больше не плачу.
Для внуков отец колотит уют.
Но вот под венец сыны не идут.

Ни я, ни братья – покою не верим:
Всё – галиматья. К чему этот терем?
Для наших сынов не будет житья,
В родимых краях всё – галиматья.

Мы как-нибудь так проживём, хоть обидно!
Но в наших краях просвета не видно.
Мы как-нибудь – так, мы как-нибудь – сяк…
Идёт под венец - подлец иль дурак.

Но Бог нас простит, построив повзводно
На Страшном Суде, ведь мы-то бесплодны!
Бесплодные мы - в краю дураков.
Бесплодные мы - в краю подлецов.

Отец постарел. Отец строит дачу.