Вернуться к истокам.

Время от времени снится мне сон:
В детстве бреду по полоям.
Воздух, пропитанный зноем,
Свежестью чистой струи напоён.

Ноги мои обнимает вода
Трепетной тёплой ладошкой,
И, ускользая воблёшкой,
Вдруг исчезает совсем в никуда...

Стоит ли пробовать в воду войти
Дважды в одну и ту же?
Вряд ли, и, в общем, не нужно -
То, что утрачено, не возвратить...

Что же меня окружает теперь?-
Жизнь, где друг друга не слышит;
Ливни тлетворные свыше;
Топи болотной открытая дверь...

Кто-то в бездонную вязкую грязь,
Словно ослёнка морковкой,
Манит нас вежливо-ловко,
Жаждой наживы в мозгах угнездясь.

Только халявщикам надо бы знать:
На чарусах жизнь - лишь сверху:
Травка зелёная, стерхи.
Чуточку ниже - могилы печать...

Сколько же можно бездумно лакать
Мёртвую воду корысти!
Время - от грязи очистить
Разум, и дальше спокойно дышать...

Надо понять , что настала беда,
Чтобы вернуться к истокам,
Чтобы по душам потоком
Вновь заструилась живая вода...

Полои - прогретое солнцем мелководье в разливе реки.
Чарусы - красивая, поросшая травкой полянка над трясиной в болоте.
Халявщик - человек, верящий в бесплатный сыр в мышеловке...
Стерхи - журавли.