Мыкаться и клининг

Поэты всегда мучились
И рвали свои жилы,
Как струны, рукой скрюченной,
Протянутой с могилы.

И с пальцев земля сыпалась.
А из под ногтей - звезды..
Поэта душа мыкалась.
Поэта душа - в скорби.

А если, вдруг, покажется тебе,
Что не о чем играть и песни петь...
Сними с предохранителя его.
Приставь к виску. И крикни:"Жизнь говно!"

И выстрели. Пусть клининг соберет
Твои мозги. А может не стрелять?
И скажешь ты, себе наоборот.
"Мочите сук! Мочите, вашу мать!"

Стихи - это все прошлое.
Поэты и не жили.
Жила здесь одна пошлость. И
Жива здесь одна ЖИВНОСТЬ.

И живность в смартфон тыкаясь,
Не знает совсем жизни.
Поэта душа мыкалась
В потерянной отчизне. ..........