ХУДОЖНИК

Жил-был художник в маленьком доме,
На самой окраине, где тишина.
Он не искал ни славы, ни денег,
Ему нужна была лишь одна —
Краска, что небо рисует на холсте,
Свет, что рождается в темноте.

**Куплет 1:**

Жил-был художник, седой и усталый,
Кисти его помнили столько веков.
Он просыпался с зарёю алой
И рисовал до самых снегов.
Рисовал он поля, рисовал он леса,
Рисовал он людей и их глаза.
Говорили соседи: «Чудак, ерунда,
Ведь картина — не хлеб, не вода».

А он улыбался и продолжал
Смешивать краски на старом столе.
Он в каждой картине искал идеал,
Он верил, что свет есть на всякой земле.
Жил-был художник, и в доме его
Пахло холстами, маслом, дождём.
Он не просил у судьбы ничего,
Кроме возможности быть,
Быть творцом, быть лучом, быть огнём.

**Припев:**

Жил-был художник, жил-был творец,
Каждой картины он был как отец.
Кистью водил — и рождался свет,
Кистью водил — и мир пел в ответ.
Жил-был художник, седой, как туман,
Он рисовал не портрет — а обман,
Обман, что красивее правды порой,
Обман, что становится нашей душой.

**Куплет 2:**

У него была муза — простая девчонка,
Что жила по соседству, пекла пироги.
Она приходила к нему тихонько,
Когда наступали ночи-шаги.
Она говорила: «Нарисуй меня,
Только не так, как видят все.
Нарисуй меня так, чтоб застыла земля,
Чтоб свет появился в моей росе».

И он рисовал её сотни раз,
В разных тонах, в разное время года.
Она становилась светом для глаз,
Она становилась его природой.
Жил-был художник, и муза жила
В каждой картине, в каждом мазке.
Она была тихая, как смола,
Но горела ярко в его руке.

**Бридж:**

А потом пришла война, пришла беда,
Застучали в двери злые ветра.
Муза ушла навсегда, навсегда,
И не вернулась уже никогда.
Художник остался один в тишине,
Краски засохли, холсты в пыли.
Только ночами, при свете луны,
Он шептал: «Где же вы, где же вы, где?»

Но однажды утром, на самом рассвете,
Он взял свою кисть, он открыл окно.
И понял: все музы на белом свете
С ним, и не надо плакать давно.
Они в каждом вздохе, в каждом цветке,
В каждом прохожем, в каждой строке.
Жил-был художник, и понял он вдруг:
Муза — повсюду, где есть этот звук,
Где есть этот свет, где есть этот миг,
Где сердце стучит и не знает вериг.

**Кульминация:**

Жил-был художник — и жив до сих пор,
В из нас, кто открыл свой узор!
В каждом, кто видит закат в окне,
В каждом, кто верит своей весне!
Кисть его — это наша душа,
Холст его — это наша мечта!
Мы все — художники, мы все — творцы,
Мы все — безумцы и мудрецы!

Рисуйте, люди, рисуйте свет,
Рисуйте то, чего в мире нет!
Рисуйте счастье, рисуйте любовь,
Рисуйте то, что волнует кровь!
Жил-был художник — и будет жить,
Пока есть кому кисть в руки вложить!
Пока есть кому смотреть в небеса,
Пока есть кому писать чудеса!

**Финал:**

Жил-был художник... Он жив и сейчас,
В каждом рассвете, в каждом из нас.
В каждом мазке, в каждом вздохе, в каждом "прости",
В каждом, кто хочет свой свет обрести.
Он ушёл, но оставил нам главный урок:
Краски бессмертны, и вечен их ток.
Рисуйте, люди, пока вы живёте,
Рисуйте, люди, пока вы в полёте.

**Аутро:**

Жил-был...
Художник...
Кисть...
Холст...
Свет...
Цвет...
Я...
Ты...
Мы...
Все...
Рисуем...
Вечность...
Навсегда...