В прогнозах Норд

Так хочется отчаянно тепла,
Немного ярких красок на рассвете.
Но только время вышло добела.
Зима, зима, зима метёт в сюжете.

И в спину бьёт простуженный февраль.
Хрипит и злится Норд, как будто зная,
Что в этих окнах прячется печаль,
Что ночью бродит здесь тоска немая.

Так хочется немножечко пожить,
Держа в руках заветный ключ от рая.
Ещё не оборвавшуюся нить,
В кровь натянуть, почти с петель срывая.

Но в спину бьёт простуженный февраль.
Который год зима и ночь седая.
В прогнозах - Норд, и старый календарь,
День повторит, как будто что-то зная.