Вопросы

У меня есть вопрос, на который ты не дашь мне ответ. (Виктор Цой)

Однажды натужно
. . . . . . . . . . . . . . . . . . явившись наружу,
Не видя еще совсем,
Кто в зной, а кто в снег и стужу.
Зачем?

Почти с колыбели,
. . . . . . . . . . . . . . . . . . встаем еле-еле,
А гонят уже в стада
Вперед к эфемерной цели.
Куда?

Познаний усилья
. . . . . . . . . . . . . . . . расправили крылья,
Чтоб ринуться в кутерьму
Всемассового бессилья.
К чему?

. . И мы задаем вопросы,
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . надеясь найти ответ,
. . Но у окруженья ответов для юности нет,
. . А есть лишь безбожно Ветхий
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . но Новый для нас Совет:
. . Забыть любопытство и жить под чужой трафарет.

От дней повторенья
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . лишь оцепененье.
Прервать бы порочный круг,
Судьбы изменив теченье.
А вдруг?

И все покупая,
. . . . . . . . . . . . . . отведать желая,
Подвинув других плечом, -
Чему есть цена какая,
Почем?

Да что бы ни делал,
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . и души и тело
И в опт и по одному
Распроданы неумело.
Кому?

. . Но мы все плодим вопросы,
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . надеясь найти ответ.
. . Вот только у жизни ответов по-прежнему нет.
. . В ней все безответно тонет
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . в сплошной суете сует,
Года превращая в обрывки забытых газет.

И вот подытожил,
. . . . . . . . . . . . . . . . . что вроде бы прожил,
Помножив в уме на сто.
Но, все же, итог ничтожен -
И что?

Надежду на вечность
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . смела быстротечность
Ушедшего в никуда
Без шанса познать конечность.
Когда?

. . И вот уж не до вопросов,
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . манящих раскрыть секрет,
. . Томивший нас на протяжении множества лет.
. . Но, может, понять и сможем,
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . прошедшему глядя вслед,
. . Что жизненный путь есть по сути единый ответ.