Путник

Припев:
Он шёл, никого не трогая,
Шёл своей длинною дорогою.
Ветер дул ему в спину, он двигался быстро.
Кто же ты, незнакомый мистер?

Куплет:
На голове колпак поеденный молью,
На ногах туфли пропитаны кровью,
На руках ничего, лишь толстая кожа,
И преданый клинок нежется в ножнах.

На лице путника суровый оскал.
Похоже, что он многое повидал.
Видел как молодые вырастали в стариков.
И к сметри своей, похоже, давно готов.

Он присел отдохнуть, мы к нему подошли.
Еды предложили, согласился, принесли.
К костру пригласили, но он отказался.
Тогда мы спросили, как он здесь оказался.

-Кто же ты, путник? Имя своё скажи.
Откуда ты пришёл, такой старожил?
Где твоя родина, твоя родная земля?
Ты одинок, или есть семья?

Сколько лет тебе? Как долго живешь?
Что в рюкзаке своём тяжёлое несёшь?
Откуда начал свой путь, куда дойти стремишься?
Что ищешь, если ищешь, чего боишься?

Но он сидел тихо, ничего не отвечал.
Нам не понять, зачем он тогда молчал.
Мы ждали долго, а утром он просто ушёл.
Он счастлив, он свой путь нашёл.

Припев.