Бьются глупые мотыльки

Вьются глупые мотыльки
У огня в глубине торшера,
Поднимаются пузырьки
На поверхность со дна фужера.

Этот вечер примолк, затих —
Только томные звуки джаза
И печальной гвоздики штрих,
Погибающей в жерле вазы.

Но когда распалённый стан
Отклонился от вертикали —
Вечер больше терпеть не стал
И пропал,
Но его искали.

Он ловил на звезду волхвов,
Чтобы было кому молиться.
…Горький запах твоих духов
До сих пор мне ночами снится