Блиц.

Взмахнул пером, как будто кистью.
И на ревущий адом гром
ложились трепетные листья
и капли падали на дно
для наполнения сосуда.
В глухих раздумьях над водой,
обычно всякой ерундой
полны мечтания, но чудо
опять возникло ниоткуда,
чтоб воплотить себя в добро.

Художник лишь рисует мир,
порой невидимый другими.
В нём предстают слова нагими
и осязаемым эфир.

Живя наотмашь, но с мечтой,
животворённой где-то в мыслях,
всё норовит взметнуться к высям
на гребне истины простой.

Затем оттуда падать ниц,
меняя трепет на полёты.
Жизнь мудреца и рифмоплёта-
игра, похожая на блиц.