Она не любит, не умеет ждать...

Испачкан город сумеречным клеем,
в который влита едкая сирень.
Она не любит ждать и не умеет,
та, о которой мысли каждый день.
Ждать - тяжкое немыслимое бремя,
пропитанная сыростью тоска…
Она кладёт в копилку счастья время,
не тратя капитал по пустякам.
И что ни день зовёт её в дорогу
шальная путеводная звезда.
А я стучусь молитвой в уши Бога:
«Она не любит, не умеет ждать…»

Утро – в закат. Солнце – в зенит.
В небе под вечер – алтын луны.
Многоэтажек зажжёт огни
город, какому не быть иным.
В котором средь прочих горит звезда
той, что не любит и не умеет ждать…

А жизнь – как танго на краю оврага,
где шаг неверный сделать так легко.
Прошу тебя: не будь зловредным скрягой –
тебе всего-то пара пустяков
её исполнить несколько желаний,
сиреневой тоски развеяв дым:
несётся время вскачь быстрее лани,
а неё – не райдер поп-звезды.
Тебе непросто уследить за каждым.
И ангелу приставленному – лень.
Ей жить бы, не испытывая жажды
Даруй ей счастье – по глотку, но каждый день.

Утро – в закат. Солнце – в зенит.
В небе под вечер – алтын луны.
Многоэтажек зажжёт огни
город, какому не быть иным.
В котором средь прочих горит звезда
той, что не любит и не умеет ждать…

А ты играешь, как воздушным змеем,
попавшимся в объятия ветров.
«Она не любит ждать и не умеет»
Но, птицы счастья новое перо,
кружась, неспешно покидает небо,
преодолев и ливни, и снега
велением случайности нелепой
ложится данью лет к чужим ногам.
Отпетые колоколами звонниц,
надежды и минуты сбиты в лёт.
Включает время метроном бессонниц.
Она ещё надеется. И ждёт…