Опускаясь...

Опускаясь, всё ниже и ниже,
Ползаю по сорной мостовой -
Ничего не знаю и не вижу,
Слышу только ровный голос твой.

Может быть, он мучает и губит,
Может быть, спасает он меня,
Топором куда попало рубит,
Сталью синеватою звеня.

Может быть, он исполняет волю
Высшую, не зная даже сам,
Так сухую ветку ветер в поле
Гонит по болотам и холмам.

И она, хрустя, ломаясь, плача,
Раздирая кожу о плетень,
Скачет, как кузнечик, на удачу
Разными путями каждый день.

И целует этот ветер зыбкий
Клочьями изодранного рта,
Принимая тихую улыбку -
Каждой кочки, каждого куста.

Кто не любит - тот не знает боли,
Тот не знает радости и слёз.
Эта горечь слаще ветра в поле,
Слаще яблонь, сена и берёз.