Критикам.

Где вы критики вне политики,
Без амбиций, да без слюней.
Беспристрастные аналитики
Поэтических трудодней?

Где вы смелые и умелые?
Сквозь железный авторитет,
Чтобы самые оголтелые
Не смогли возразить в ответ.

Где ты кузница и союзница,
Альма-матер поющих душ?
Мастерству обучает улица,
А соседи играют туш.

***

Главный, злой критик сидит внутри,
курит и даже пьёт.
Он и во сне со мной говорит,
Лупит, что пулемёт.

Каждое слово его, как гвоздь,
вбитый в открытый нерв.
Изредка скажет хвалебный тост,
видимо опьянев.

Тычет под нос все мои стихи,
утречком, с бодуна.
Львиную долю кладёт в архив-
сборников болтуна.

Может шедевр закопать в утиль,
если не в духе он.
То не понравился мыльный стиль,
то воровской жаргон.

Я ведь работаю, как могу.
Как мне ему сказать!?
Он:"Ты сегодня метёшь пургу!"
Эх, раствою же мать!

Вот, "посажу его на стакан",
вместе "зальём" глаза.
Ба, собутыльник то мой – Гайтан!
Гы, ну а я - Тарзан.

Вмиг оседлаю коня, вскочу,
пятки воткну в бока.
К солнцу взойду по его лучу,
чтобы наверняка.

Буду безумствовать, как хотел.
Вот он, свободы час!
Где упустивший меня предел?
я - настоящий АС!

Следом за водкою шёл Портвейн,
так уж заведено.
Ночью язык показал Эйнштейн.
Всё, это было дно…

Встану с кружащейся головой,
жадно хлебну пивка,
вижу, сидит "драгоценный мой",
начал издалека:

Тычет под нос все мои стихи,
утречком, с бодуна.
Львиную долю кладёт в архив-
сборников болтуна.