Бес духа.

Мы обязательно исчезнем.
Ведь у начала есть конец!
От катастрофы, от болезни.
Старик, матёрый и юнец.

Греховный и благочестивый,
прелестник, конченый урод.
Однажды в сумраке могилы
растает весь честной народ.

Все это знают, но упорно
отодвигают свой черёд.
Печаль отложенная - спорна.
А вдруг кому-то повезёт!?

Есть в этой призрачной отсрочке,
надежды каверзный дурман.
Жизнь – умирание в рассрочку
от нанесённых ею ран.

Она невольно завершится,
как завершается зима.
Её последнюю страницу
перевернёт юдоль и… тьма…

Однако гоним мысли эти,
покуда бездна не видна.
Эх, незапятнанные дети
из приснопамятного сна.

Не потому ли меч дамоклов,
из рассердившихся небес,
порой сверкает слишком блекло,
чтоб испугался духа бес?

Нет ничего стабильней смерти,
непредсказуемей судьбы.
Две эти вещи соразмерьте,
не обмишуриться дабы.