Быт

Жизнь новшеств требует, диктует перемены,
в прогресса шоу – что ни день, то новый хит.
И нас безжалостно ломает об колено
король гештальтов незакрытых скучный быт.
В нём гармонично ужились бедлам да лихо.
Цинично всё – пролог, развязка и финал.
Он бьёт по слабым точкам, как китайский сифу.
Он правит тайно, словно серый кардинал.
Тиран и деспот... Нет, с таким – не до признаний...
Есть две обугленные спички – ты да я.
Я в бой иду, неся потрёпанное знамя
увядших роз с ванильной рифмой по краям.
Ведь были... были времена... Ну, ты же в теме.
В твоих сетях паучьих бился мотыльком
и тосковал, как евнух без любви в гареме:
«Где же ты, моя Сулико... Ну, где же ты, моя Сулико...»
В твои наряды быт привнёс метаморфозы
и прядь игривую волос убрал со лба,
катком пройдясь по элегантности и розам.
теперь ты можешь строить и Турксиб, и БАМ.
Но, ты ведь парадокс, союз противоречий.
Ты на поверку женщина – оксюморон.
И пусть конфликт трико с вечерним платьем вечен,
тебе идут и ситец, и чулков нейлон.
Тоскует романтИк, приняв христовы муки,
а быт, он как Лонгин, жесток, бесчувствен, груб:
я позабыл почти, как пахнут твои руки,
встречаясь с чувственным прикосновеньем губ.
Быт одевает в устаревшие «обновки»
на свой практичный и неискушённый взгляд,
но, чёрт возьми! тебе и старые кроссовки
идут и туфель от кутюр модельный ряд.
Нет, нужно цепь порвать... я что-то сделать должен...
Уже и лето, се ля ви, ползёт в закат...
Путь покаяния, увы, тернист и сложен:
«Мадмуазель, я перед вами виноват...
Серьгой серебряной луна на небе ясном...
Притихший город ночью взят на абордаж...
А вы... Нет, чёрт возьми, вы так прекрасны,
как в день знакомства, в самый первый вечер наш...»
От любопытных глаз ночная скроет темень...
Наш век вульгарен. Но и я не лыком шит.
Пускай под нас хотя бы раз прогнётся время.
И белый флаг на штык забот повесит быт...