Истина

Этот город называется Москва.
Эта улочка, как ниточка, узка.
Эта комната - бочонок о два дна.
И сюда приходит женщина одна.

Меж ключиц её цепочки круглых бус,
он губами знает каждую на вкус,
он срывает их, как капельки с листа,
а она стоит, как девочка чиста.

Это чёрт её придумал или Бог?
Это грезил ею Пушкин или Блок?
И кому была завещена в века
эта смуглая точеная рука?

Эти черные печальные зрачки
отпирали все засовы и замки.
Ей доступны все дворцы и все дома -
это в двери входит Истина сама.

Изгоняли её с трона короли.
Увозили в кругосветку корабли.
Оставались караулить берега
ложь - распутница, разлучница, деньга!

А она ломала руки, как лучи,
и срывала цепи бусинок с ключиц,
и ложились они весом в шар земной,
на прямых ладонях Истины самой.