Песня графомана.

Надо как-то утвердиться в мире этом,
В дело, впрок пустить избыточность ума.
Я подумал – а не стать ли мне поэтом?
Не создать ли мне прекрасного тома?
Привязалась эта мысль, прилипла прямо,
Как к зубам ириска, как к штанам репей,
Чем я Пушкина слабей и Мандельштама?
Чем я Блока и Есенина тупей?

Тут не сложнее тактика,
Чем при игре в Чапая,
Куда ни плюнь – тематика,
И с солью, и цветная.
Переживанья, горести
Витают перед рылом.
Взовём Россию к совести!
Вонзим в дурное вилы!

Под настроенье выдам за обед
Четверостиший вам десятка два.
Поэт в России, больше чем поэт,
Убей – не помню, чьи это слова.

Аккуратно подберём размеры, рифмы,
Как в кроссворд «Крестьянки» и всего делов!
Не наскочим ни на айсберг, ни на риф мы
В бесконечном океане русских слов.
Ход событий, скрытый смысл, развязка – ясны.
Ну и что, что от стола я вдалеке?
Стихотворчество, по-моему, прекрасно
Совмещается с работой на станке.

Легко, без напряжения
Привык за дело браться.
Мартышкин труд, мучение –
Высасывать из пальца.
Без глянцевого фокуса,
Без мелочных усилий
Наружу лезут опусы,
Как из башки кобыльей.

Считают снобы, тексты мои – бред,
Да я не больно с ними и дружу.
Поэт в России, больше чем поэт,
А почему – ума не приложу!

Года два тому назад я слышал где-то,
Что в душе заноза – каждая строка,
Что мучительна профессия поэта,
Что живут они не больше сорока,
Что себе, как наркоманы, внутривенно
Заливают скорбь народную и боль…
Не согласен с этим мненьем совершенно
И, когда пишу, не пью и алкоголь.

Не изучал ни дактили,
Ни ямбы, ни хореи,
Не чахну, как старатели,
Не сохну, не потею.
Стихи рождаются легко,
Ну очень даже просто
И думаю, как Михалков,
Дожить до девяносто.

Не наношу системе нервной вред,
Но почему, убейте – не пойму,
Поэт в России, больше чем поэт
И больше чем прозаик плюс к тому.

Пусть считаюсь рифмоплётом, графоманом,
Пусть кому-то низкий слог не по нутру,
Я не стану ни эмо, ни наркоманом,
Сладко выспавшись, в субботу поутру,
На гитаре подберу аккорды к текстам,
Нацарапанным на старом чертежу,
Для кого-то они будут благовестом,
А кому-то хрен по репицу всажу.

Стандартность, слога правильность,
Канон стихосложенья
Несут сюжету яловость,
Мертвят стихотворенья.
Пусть не видать звезду мою
В пространстве небосводном,
Пою, слагаю, думаю
На языке народном.

При чём здесь имидж и авторитет?
При чём Бодлера, Бродского пример?
Поэт в России, больше чем поэт,
А я душой живу в СССР!
06. 02. 2009 г.