А ЛЮБОВЬ ЕСТЬ ЛИ ОНА ВООБЩЕ?

А любовь существует ли вообще?
Или это просто игра?
Мы придумали сами себе
То, что делать с утра?

Мы зовём это светом, огнём,
Мы зовём это вечной весной,
А может быть, это просто сон,
Который мы делим с тобой?

Может, это всего лишь мираж
В бесконечной пустыне дней?
Может, это не больше, чем блажь,
Чем каприз души своей?

Наслаждение... да, оно есть,
Когда рядом любимый человек.
Привязанность... да, она здесь,
Когда с кем-то прожил целый век.

Привычка, тепло, уют,
Родные глаза, родные черты...
Но где же тот самый салют,
Который нам дарят мечты?

Где бабочки в животе?
Где дрожь от одного взгляда?
Где то, что на высоте,
Чему никакой не надо награды?

Я искал. Я искал везде.
В улыбках, в слезах, в разлуке.
Я тонул в этой сладкой беде,
Я заламывал руки.

Я молчал, я ждал, я терпел,
Я дарил, я прощал, я терял...
И однажды я прозрел:
Я любовь... я её создавал.

А любовь — это не получать,
А любовь — это отдавать!
Это встать и в ночи не спать,
Это жить, а не существовать!

Это выбор, который ты делаешь сам,
Каждый день, каждый час, каждый миг!
Это свет по твоим адресам,
Это тихий душевный язык!

Наслаждение пройдёт — как туман,
Привязанность станет цепью порой.
А любовь — это тот океан,
Что всегда остаётся с тобой.

Это та, что не просит наград,
Это та, что не ждёт перемен,
Это тот бесконечный взгляд,
Что не требует перемен.

Это мама, что ночью не спит,
Это друг, что придёт на беду,
Это сердце, что в полной темноте
Всё равно найдёт твою звезду.

А любовь... она есть. Я знаю.
Я её ощущал не раз.
Просто мы её не замечаем,
Потому что внутри, а не напоказ.

Она в тихом вечернем чае,
Она в детском лепете, в сне,
Она в том, что мы прощаем,
Она в том, что живём не во сне.

Она в том, что я здесь, на сцене,
Пою вам, открыв душу всю,
Она в ваших глазах, в том свете,
Что я вижу и что я несу.

Существует... существует...
Потому что я люблю...
Существует... существует...
Потому что я дышу...

Потому что ты есть... и вы есть...
И этот свет...
И этот свет...

А любовь... она есть...
Она и есть мы...