где мой чек?

Ночь за ночью, свет от монитора на лицо,
Диман Куракин пишет, замыкая в стих кольцо.
Каждая строка отточена, как лезвие ножа,
Это не для хайпа, это делает душа.
Он плетёт слова для тех, кто в них найдёт себя,
Для людей на улицах, для тебя и для меня.
Вкладывает сердце в каждый бит и каждый панч,
Но одной идеей сыт не будешь, хоть ты плачь.

Микрофон в дешёвой стойке, стены в старом поролоне,
Он взрывает демки на своём простом айфоне.
Говорит: «Респект от вас – вот лучшая награда»,
Но семья за ужином ждёт не только взгляда.

Эй, продюсер, где ты ходишь, по каким таким делам?
Тут талант который год пробивается сам!
Я рифмую, чтобы накормить свою семью,
Я не просто так на студии ночами постою!
Где мой чек? Когда я увижу этот бланк?
Мой хип-хоп – это не хобби, это мой приватный банк!
Я готов взорвать чарты, я готов забрать своё,
Так что двигай контракт, ё-моё!

Кто-то скажет: «Музыка – искусство, а не бизнес»,
Но искусство хочет кушать, вот такой вот жизненный фитнес.
Я пашу, как вол, пока другие видят сны,
Чтобы треки долетели до последней окраины страны.
Я не прошу о чуде, не прошу о золотых горах,
Я прошу оценку моему труду в нулях.
Мой талант – это товар, и он высшего сорта,
Так что хватит мне стоять у закрытого порта.

Я люблю свой рэп, я люблю ловить этот вайб,
Но счета за коммуналку – это не какой-то хайп.
И когда мой сын спросит: «Папа, что принёс домой?»,
Я хочу ему ответить не очередной рифмой.

Эй, продюсер, где ты ходишь, по каким таким делам?
Тут талант который год пробивается сам!
Я рифмую, чтобы накормить свою семью,
Я не просто так на студии ночами постою!
Где мой чек? Когда я увижу этот бланк?
Мой хип-хоп – это не хобби, это мой приватный банк!
Я готов взорвать чарты, я готов забрать своё,
Так что двигай контракт, ё-моё!

Диман Куракин...
Запомни это имя...
Время платить по счетам...