На дорожке беговой

На дорожке беговой
Спорят ноги меж собой…
– Вены рвём, а на фига?! –
Стонет правая нога.

Ей другая говорит:
– Целый мир на нас глядит,
А с тобой без матюга –
Ни в сортир, ни на врага!..

А у правой свой резон,
Держит, подлая, фасон,
Говорит: – Ценнее кед
Ничего на свете нет!..

Пусть хозяин наш – спортсмен,
Выше собственных колен
Носит майку и рога –
Мне всё это на фига?!

Тут какой-то винтокрыл
Им на пятки наступил.
Зацепился за рога,
И как не было – врага.

На ступеньке золотой
Спорят ноги меж собой…
На хозяине медаль.
Бег закончился, а жаль…