Мы используем файлы cookie и Яндекс.Метрику для анализа посещаемости.
Продолжая использовать сайт, вы соглашаетесь с нашей
Политикой конфиденциальности.
Песня «Сложно-сладко» — это как шоколад с перцем: и вкусно, и обжигает, и немного странно, но хочется ещё. Алексей Московкин, вооружённый гитарой, превращает философскую исповедь Майка Зиновкина в лирический квест по тундре человеческой души. Лирический герой — то ли рыцарь в депрессии, то ли поэт на морозе — изощрённо метафоризирует страдания: «Мир, как стылая тундра / Время сыпалось пудрой», — и мы тут же мёрзнем вместе с ним, укутываясь в шерстяные смыслы.
Философские узлы текут по тексту, как горячий чай по трещинам чашки. Первый — это опыт переживания боли, где «Самому это «сложно» *** хребет» — образ почти физически ощутимый, как удар судьбы по позвоночнику смысла. Второй — бесполезность самоспасения: «Зря лепить подорожник на грудину себе», ведь внутренние раны не лечатся наружными средствами. И третий — тонкая ностальгия по утраченной полноте бытия: «Только память – в заплатках / Вся в неровных заплатках», — как будто жизнь перешивали левой рукой в темноте.
Исполнение под гитару делает текст особенно интимным — как будто автор поёт не нам, а себе, но мы всё равно подслушиваем и киваем: «Да, мы тоже знаем, как это — сложно-сладко».
Сложно-сладко
Майк Зиновкин
А ты знаешь, как трудно?
Да, я знаю, как трудно –
Я ведь сам это «трудно» пережил столько раз:
Просто ждал беспробудно,
Словно спал беспробудно.
Приближал по секундам этот день, этот час.
Мир, как стылая тундра:
Время сыпалось пудрой –
Тихо сыпалось пудрой на тоскующих нас.
А ты знаешь, как сложно?
Да, я знаю, как сложно –
Самому это «сложно» пе_ре би_ло хребет.
Сны – рубцами на коже,
Мы их мыслями множим.
Зря лепить подорожник на грудину себе –
Город рвёт и корёжит,
Месяц прячет свой ножик
Под измятой рогожей безразличных небес.
Но ты помнишь, как сладко?
Да, я помню, как сладко –
Было пряно и сладко. И хотелось ещё.
Наяву, не украдкой,
Всё отдав без остатка.
И лежать на лопатках – горячо-горячо!
Только память – в заплатках,
Вся в неровных заплатках.
Сон наш – чаем вприглядку – лишь слегка подслащён…
Ивлев Василий, Спасибо