Жорж Санд

О, слава, слава, это только дым,
Но как она влечет и манит,
Заставив бросить тех, кто был родным,
Кто так любил, как больше никогда, никто любить не станет!
И вот, за ней неувядающей помчался,
Оставив ту, кто так тебя любил,
Остаток жизни весь в комочек сжался,
А кубок счастья только пригубил…

О, дивный мир шопеновского вальса!
Как кружит голову невиданный успех…
Но лишь кольцо на безымянном пальце,
Как память об одной из прошлых вех.
Как жаль, но к прошлому не может быть возврата,
Уходит все – и юность, и любовь,
И лишь в бессмертие открыты врата –
Себя к другому назначению готовь!

А пальцы бережно перебирают письма,
И от пророчества душа немеет вновь:
“…Чужие, может быть, оценят лучше в жизни,
Но только не подарят настоящую любовь…”