Рисовал художник Осень,
Старый парк и клен печальный.
Неба серенькую проседь,
Журавлиный клин прощальный.
В старый шарф укутав плечи,
Натянув берет небрежно.
Вспомнил он любовь и встречи,
Что промчались безнадежно.
Осень жизни загрустила,
Он смахнул слезу печально.
И рука на миг застыла
Над холстом , увы случайно.
Он уже почти закончил
Свой пейзаж осенней грусти.
Чуть добавив ярких красок,
Ждал...когда тоска отпустит.
Но тоска все не давала
Завершить пейзаж осенний.
Память снова возвращала
В тот прощальный миг, последний.
В старый парк где он простился
С той единственной, любимой.
И с тех пор он изменился,
И страдал необьяснимо...
Нахлобучив свой берет
Взял он кисть свою небрежно.
Быстро набросал портрет
Женщины со взглядом нежным.
Потеплело на душе...
Отпустила вмиг тревога.
Счастлив он своей судьбе
Каждому своя дорога...
Рисовал художник Осень,
Старый парк и клен печальный,
Неба серенькую проседь
И любви аккорд прощальный...
Шпень Владимир, а «бой» это что то обязательно эпическое — «Полтава», «Бородино», «скажика дядя вед