Брод

И бродит кто-то во мне

В тишине

Босиком.

Я знаком

С его поступью.

За него просто пью –

Вечная память!

Мне ли слова мять

На языке своём?

Ястребом, соловьём

С профилем ворона

Был он. И вот она –

Малая лепта

В дело поэта,

Коему всё одно –

Дверь ли, дыра ль, окно, –

Выход известен

В этой стране стен.

Просто такой режим:

Чувствовать здесь чужим

Собственный разум,

Всё своё разом,

Быть психолазом,

Где так далече

Все части речи.

Буду беречь их,

Коли на то Твоя

Воля. Меня творя

Тоже творцом миров,

Будет ли мир суров?

Словом родным храним,

Перехожу за ним

Море своих несвобод

Вброд.