И небо высокое прячут для нас васильки за ресницы

Не проще ли жестом расстаться,

не каждая истина в слове,

а божья коровка на пальце,

как алая капелька крови.

Закатное солнце у сосен

вечерние тени малюет,

у каждой любви своя осень,

у нашей, похоже, в июле.

Судьба только грустью пугала,

а вот и дошло до печали,

сойдёт с плеча бронза загара,

себя оправдаем речами.

Сложилось бы что-то иначе -

будь мы перелётные птицы...

и небо высокое прячут

для нас васильки за ресницы.