Кричали шепотом, строкою от стиха,
Взывали к милосердию на всходе,
Обрывки фраз легли под лемеха,
В полях не тех, и неземных угодьях.
Прибоя шум элегией звучал,
Былые радости в мечтах и сновиденьях,
Волною пенистою бьётся о причал,
Тоска с отчаянием в Бухте Провидения
Что проку в недосказанных словах...
Что толку в темноте бродить на ощупь?
Вот взгляд , сурово- судный в образах...
Чертой крадется горизонта поступь...
Нет проблеска утраченных надежд...
И кажется что жизни песня спета,
Бредем вдвоем с тоскою вперемеж,
В приют для загулявшего поэта…
Ни сказ , ни исповедь, ни Рок меня манит,
Ни долгий путь от даты возрождения,
Закрыл тетрадь…Душа еще болит..
Еще болит , как в Бухте Провидения.
***
Сколько трепетных слов, сколько крика во мне..
Прокричал бы, да видно не доля…
Только струн перебор , да гитара в руке,
Да искомканный лист..Да и только..
***
Что –то мне не весело, что-то мне так грустно,
Ни надежды канули, ни в кармане пусто,
Ни душа изломана, кровоточа раной,
Отхлебну я горькой, улыбнусь стакану.
Отлично получилось