Пофигу

. . . . . . . . . . В жизни всегда есть место пофигу!

Как всегда и везде - пилят и воруют.

А народ... Что народ? Вечно ни гугу.

Если жизнь не суметь выправить такую,

Хошь не хошь, всё вокруг станет пофигу,

. . . . Пофигу заботы и работа,

. . . . Пофигу рыбалка и охота.

. . . . Нервы сберегу,

. . . . Чтоб не гнать пургу -

. . . . Как и всем, мне тоже пофигу...

Вот у нас с давних пор есть ударник в группе.

Нам никак не понять, что в его мозгу.

Нет бы чтоб пофигеть вместе с нами вкупе,

Так ему одному всё не пофигу,

. . . . Потому что всё по барабану,

. . . . Будь он бодрый, сонный, трезвый, пьяный.

. . . . Скажет нам: "Угу,

. . . . Так я жить могу,

. . . . Это ж также, как и пофигу".

Что с нас взять? Тем начхать, этих не колышет.

Как кому, называть долго я могу -

До звезды, похрен дым... Тут кому что ближе,

Только ведь все равно это - пофигу,

. . . . Пофигу, что было и что будет,

. . . . Пофигу, мы твари или люди.

. . . . Нервы сберегу,

. . . . Это не в дугу -

. . . . Как и всем, мне тоже пофигу...