Мы шли по шелесту листа
В заповедные места.
Шли в реликтовые дали
Видеть то, что не видали,
Слушать то, что не слыхали.
Шли упорно и нахально,
Под ветвями подлезая,
Прорываясь сквозь кусты:
Публицист, поэт, прозаик.
С нами Муза. - это ты.
Так мы шли - верста за милей,
К ним по сто шагов в довесок,
Продирались в чащу леса,
В дебри творчества стремились...
Потерялась где-то пресса.
Видно, малость притомилась.
Мы шли по шелесту листа
Где листва ещё густа.
Шли в прекрасное далёко,
Чтобы строки выдать к сроку.
Чтобы вовремя шедевр
Взял читателя за нерв.
Спотыкались о валежник,
Развалившийся вальяжно,
Находили и дерзали,
Явью делали мечты.
Так мы шли: поэт, прозаик,
С нами Муза - это ты.
Мы древес крошили стену,
В лес впивались как заноза,
Мы - тотальная угроза
Целомудрию Вселенной.
Поотстала как-то проза.
Прилегла поспать под клёном.
Мы шли по шелесту листа,
Шли в заветные места,
Где по Удали и дАли.
Много нового видали,
Часто разевали рты.
Все устали-поотстали,
Лишь поэзия осталась.
И всегда со мною - Ты!
СтеПан Степной.
Спасибо, Владимир!