Феллема

Ночной порт. Тишина. Вокруг ни души.

Я допиваю последние капли вина.

Осушил стеклянную тару до дна. (Главное – не смотреть вниз).

Нащупал феллему и потянулся в задний карман.

Сгусток тумана неумолимо ползёт из бездны.

Где-то вдали мелькают огни корабля.

За каким-то из иллюминаторов сидит капитан в обшарпанном кресле.

Где-то, в пределах твоей души, быть может, остался я...

Волнуется морская гладь,

Пробуждая память в моей хмельной голове.

Слишком пьян, даже уже не встать.

Какого чёрта?! Я никак не могу позабыть о ней!

Сколько не пей, а мозг и не хочет пьянеть.

Алкоголь только тело прибил к земле, как мешок с песком.

Хоть бы душу согрел, но не может он даже треть.

Как не хмелей, мне не думается об ином.

Пытался найти что-то новое, чем-то отвлечь

Мой, без того, беспокойный мозг.

Я пробовал писать стихи и петь.

Курить и читать уйму книг, но не помогло.

Туча рассеялась, мне показав Луну.

Причал осветился слегка и снова пропал,

Ветер усилился. Я ставил себе в вину

То, что в какой-то момент я правильно жить перестал.

Записку достал, перечитал и нежно свернул.

Закупорил бутыль и бросил что было сил.

Попутного ветра, родная, в добрый путь!

Пучины морские должны мне ответ принести…