Был бы жив мой отец,
он бы молча настроил гитару,
и запели бы мы,
приглушая мажор голосов,
о смертельных боях,
о пехоте и танках, пожарах,
о проклятой войне
и о мужестве наших бойцов.
Был бы жив мой отец,
помянули б сегодня мы деда,
он остался лежать
на полях отгремевшей войны,
не дошёл, не дожил,
не услышал салюта Победы,
не увидел детей,
постаревшей от горя жены…
А сегодня парад,
и в гвоздиках все мемориалы,
много громких речей,
передачи идут про войну,
и не взглянешь без слёз
на седых ветеранов – так мало
их осталось из тех,
кто собой защитили страну.
Увы, снова искусство от слова искусственное.