Дом
Мой дом устал,
корнями ищет виски,
накапав горечь
в тминовые сны…
он любит блюз,
еще Настасью Кински
и, как всегда,
с надеждой ждёт весны.
В нём сто зеркал
кривят несовершенство,
в оконность фар
разбрызгивая тьму…
здесь одному
кострами не согреться,
разворошив
по углям маету.
В нём сто камней
молчат по-бедуински
и каждый помнит
боли палантин…
Ну, что, старик,
давай кино, где Кински,
к фасаду счастья –
баночкой белил…
Склоняюсь к мысли, что оборачиваться и не стоит, так как на этих оборотах, как на фундаменте, как ра