Звать буду Музу, иногда

И что поделать со стихами?

Морока с ними и без них.

То вдохновенье, месяцами,

То не даётся в руки стих.

  Уходит напрочь, озаренье,

  Не хочет слушаться строка.

  За что такое мне мученье,

  Хотел бы знать наверняка.

И без стихов забот хватает,

Но почему без них грущу?

Писать стихи душа желает,

С душою спорить не хочу.

  Когда-то может и устану,

  Сил не прибавят мне года.

  Но сочинять, не перестану,

  Звать буду Музу, иногда.

Нередко скучно вечерами,

Вот и берусь тогда за стих.

И что поделать со стихами?

Морока с ними и без них…