Быть поэтом

Серебряные строки и золотые буквы,

Отточенная рифма и безупречный слог,

Гранита монументы и бронзовые бюсты,

Вот, участь тех поэтов, коих отметил бог.

А я, вот, им не ровня, и не на йоту ближе,

Не сочиняю оды в тиши глухих аллей,

Не "светят" мне базальты, и мрамор видно тоже,

Была бы тень под ивой, и тишина полей.

К чему мне пыльный город, бетонная гробница?

Асфальтовые джунгли, где суета не впрок?

Да, социум, вот, держит - знакомые все лица,

Отшельником не стал я, и душу не сберёг.

Я, как весы колеблюсь, то вдаль я рвусь, то к дому,

То к чистоте природы, то снова в душный рай,

То к вольности просторов, то в городскую зону,

"Где золота середина!?" - спрошу вас невзначай.

Найти себя пора бы, в себе найти - тем боле,

Не творческие искры - бенгальские огни!

Уж, я тогда раскроюсь! Дам своей воле волю!

Впорхну я в храм искусства, без всякой толкотни.

Серебряные строки, оставлю я поэтам,

Пусть золотые буквы, как птицы расклюют,

И слог, и рифму тоже, я вопреки советам,

Когда-нибудь заброшу, сменив их на уют.

                 26. 08. 2016 г.