Поэту

Ты всё невест перебираешь,
Чтобы желанную найти...
Вернись назад, сверни с пути,
Ты их не ищешь, ты теряешь.

Твоё влеченье только к Музе,
Ты упиваешься собой,
Своей любовью неземной,
А в жизни всё тебе к обузе.

Из плоти, крови и капризов
Бог создал Еву, но Адам,
Не пил в раю тогда Агдам,
Считал за естество стриптизы.

Ведь мы б на свет не народились,
Когда б он вел себя, как ты.
Не знал мирской он суеты
И к славе мысли не стремились.

Он не умел слагать куплеты,
Взирая ночью на луну,
Знал, к счастью, женщину одну...
Короче, не был он поэтом.