Снимая тучи с синевы я выжимал их в чашу.
Мешая лучших и врагов я ошибался чаще.
За все события свои жизнь остывала лавой.
Судьба мела меня метлой и подгоняла лапой.

Несчастный облик прежних дней не радужные лета.
Мои не смелые шаги как в качестве поэта.
Ведь всё имеет некий смысл и даже в безрассудстве.
Мы видим этот странный мир что утонул в безумстве.

Здесь света тёплые тона,скрипучие качели.
Здесь жизнь за миг,здесь год за два,в календарях недели.
И всё как будто хорошо,и всё кругом как надо.
Вот только маленькое но,кому всё это надо.?...