Конкурс "Несу добро в ладошках" для детей и взрослых:
http://www.proza.ru/2017/09/17/447
ЗА ПИСЬМЕННЫМ СТОЛОМ ПОД КРАСНЫМ АБАЖУРОМ (Максим Сафиулин)
За письменным столом под красным абажуром
Я просижу один без отдыха и сна.
И пусть на полотне пока карикатура,
И пусть картина вам пока что не видна.
Придёт пора, и вы увидите картину –
Из шаржа возрастёт чарующий портрет,
Чтоб через много лет, взобраться на вершину
И показать себя, и подарить всем свет.
Тут скажут, что опять я корчу Прометея
И что в моих стихах всё то же, всё одно…
Поэтому пишу. Пишу, что сердце греет
И отчего порой волнуется оно.
Увы, совсем не та, не та литература…
Так хочется, чтоб труд был не напрасен мой!
За письменным столом под светом абажура
Пишу, чтобы строка не сделалась немой.
Прочтут. Пусть про себя, не вслух и не прилюдно –
На то не жаль труда, терпения и сил.
В наш век писать стихи для книг сосем не трудно –
Труднее, чтобы их читатель полюбил.
ЗАБЫТОМУ КОМПОЗИТОРУ (Максим Сафиулин)
В голове его музыка вечная,
Та, что может прийти и спасти...
Жизнь, как гамма летит быстротечная,
Только он до сих пор не в чести.
Двадцать лет, как он пишет, старается,
Чтоб народ его принял, признал,
Но опять что-то не получается,
И опять за провалом провал,
И опять за паденьем падение…
Он, желанье творить не отбив,
Бьёт по клавишам с остервенением,
Вспоминая забытый мотив.
Он взъерошенный и непричёсанный,
Вновь старается взять свой реванш.
Беспорядочно ноты разбросаны,
И лежит на полу карандаш.
Он мечтал о великой симфонии,
Ту, что сможет когда-то создать,
Чтоб играли её в филармонии,
Чтоб смогли полюбить и понять.
Чтоб великим прослыть композитором,
Воплощать миллионы идей,
Чтоб творить, а не быть репетитором
Для ленивых и спящих детей.
Так, при жизни другими не изданный,
После смерти вдруг классиком стал.
Он хотел быть известным и признанным…
Не сумел. Видно, просто устал…
СТАРЫЙ ДРУГ – РОЯЛЬ (Максим Сафиулин)
Чаем горячим пора растопить тоску.
Что бы сыграть, чтобы вырваться из сетей?
Снова соседи шагают по потолку,
Снова за стенами крики чумных детей.
Только когда за рояль я посмею сесть,
Крышку открою, по клавишам проведу,
Сразу почувствую – есть оно, счастье, есть!
Музыка вмиг уведёт от меня беду.
Сверху и сбоку за стенами – тишина.
Слышно как тихо дрожит за стеклом хрусталь.
Только, увы, но сегодня мне не до сна.
Лечит меня от тоски старый друг – рояль.
Я не скандалю, не пью, не ругаюсь зло,
И не подвержен отчаянью и нытью.
Как же, соседи, со мною вам повезло –
Каждую ночь я БЕСПЛАТНО для вас пою.
ПРОЧТИ СВОИ СТИХИ, ПОЭТ! (Максим Сафиулин)
Прочти свои стихи, поэт!
А я послушаю.
Ты знаменит на целый свет,
Хвалимый лучшими.
Хамить ты строчками мастак -
Мне так не справиться.
Ты пишешь, что король – дурак,
А людям нравится.
Ты говоришь, что жизнь дурна,
А люди – нелюди.
И вновь печатает журнал
О глупой челяди.
Твой слог прямой, язык остёр,
А темы дерзкие.
Бросай стихи свои в костёр,
Дурные, мерзкие.
Наполни добротой свой стих,
А не обидою.
Поэты пишут для других,
А не завидуют.
РЫЦАРЬ И СКРИПАЧ (Максим Сафиулин)
Меня тут рыцарь вызвал на дуэль.
Да, да, меня, простого музыканта.
Сказал, что не хватает мне таланта,
Что безрассудна жизнь моя и цель.
Он мастер, ну а я лишь простачок.
Он от упрямства, я же ради блага.
В руке его всезнающая шпага,
В моей руке - незнающий смычок.
Он издаёт звериный, львиный рык,
Я издаю простые скрипки звуки.
На мне пиджак, со стрелочками брюки,
А он в доспехах – грозен и велик.
Я взял смычок натруженной рукой,
И скрипка зазвучала оголтело.
Пробила сразу душу, мысли, тело -
Теперь ему едва ль вернуть покой.
Он наземь тут же шпагу уронил,
Рассыпались великие доспехи,
И тут же в голове пошли помехи,
От звуков, что он ухом уловил.
А я играл. Восторженно, легко,
Уверенно, упорно, вдохновенно...
И рыцарь был повержен мной мгновенно,
Ведь Музыки искусство велико!
Его я звуком скрипки окружил,
И он стоял от звука, словно пьяный,
Какой-то неуверенный и странный,
И понял вдруг, что он неверно жил.
Удар. Ещё удар. Противник пал.
И зазвучал фанфар призыв победный!
Он стал от страха, как поганка, бледный.
Молил, чтоб я его не убивал.
Я сжалился. И скрипку зачехлил.
Ведь музыка дана нам ради жизни!
Мой план захвата прост, безукоризнен:
Играй, скрипач! Старайся, что есть сил.
ИСКРЕННОСТЬ ПОЭТА (Максим Сафиулин)
Важнее выстоять и в жизни не сломаться,
Наполнить строчками душевными тетрадь,
Но нужно людям научиться улыбаться,
И как-то искренней, добрей друг к другу стать.
Когда других беда нечаянно коснется,
Суметь найти поддержки нужные слова.
Нам за идею всем приходится бороться,
И верить в то, что в душах искренность жива.
Ударят раз-другой – простим. По крайней мере
Не ставят душами на битое стекло.
Закроют дверь – тогда найдём другие двери
И будем там, где ждут, где сухо и тепло.
И будут ждать тогда совсем другие залы,
И будут сотни интереснейших идей.
Пусть не печатают газеты и журналы,
Важней впечататься в сердца простых людей.
КАК СЛОЖНО НАЙТИСЬ В ЭТОМ МИРЕ (Максим Сафиулин)
Как сложно найтись в этом мире...
Порой сам понять не могу.
И как шоколад на пломбире
Рассыпан песок на снегу.
И солнце лучами играет -
Покинул наш город мороз.
А снег так задумчиво тает,
И мне его жалко до слёз.
Но всё в этой жизни проходит.
Растает обида, как снег...
И ветер по улицам бродит,
Как близкий, родной человек.
Его попрошу я развеять
Все мысли под ритм болеро.
Домой я вернусь ровно в девять,
Где ждут только лист и перо.
Польётся строка осторожно
На бело-бумажную гладь.
Стихи написать мне не сложно,
Сложнее себя отыскать.
ТАКИЕ РАЗНЫЕ ПОЭТЫ (Максим Сафиулин)
Такие разные поэты –
У всех свой слог и свой расчёт:
Один завидует сюжету,
Другой сюжет тот создаёт.
Один сидел и ждал чего-то,
Всё вдохновения просил.
Другой трудился и работал,
Не покладая рук и сил.
Один всё Музы ждать пытался,
А Музы нет – о чём писать?
Другой отчаянно старался
Наполнить строчками тетрадь.
И одного всё раздражало,
И был от гордости оскал.
Другой печатался в журналах
И молча книги выпускал.
Один Другого ненавидит
За то, что тот совсем другой.
Но Музу не поймаешь сидя,
Коль будешь праздности слугой.
ПОЭТОВ СОЛНЦА В НАШЕ ВРЕМЯ НЕ НАЙДЁШЬ (Максим Сафиулин)
У нас у всех на всё, всегда своё есть мнение –
Чужие мнения и мысли не важны.
Поэтов солнечных становится всё менее,
А впереди всё чаще «авторы Луны».
В наш век прогресса и всецелой продуктивности
«Поэтов солнца» в наше время не найдёшь.
Всё реже пишут о добре и справедливости
И воспевают стыд, предательство и ложь.
Я окружён всё чаще «лунными поэтами»,
Которым ближе боль, уныние и тьма,
Увлечены они холодными сюжетами,
Но жизнь без солнца для меня не жизнь! Тюрьма!
А современникам тюремный смрад приятнее,
Шуршанье крыс, как тихий шёпот бренных тел…
Они гораздо, в наше время, адекватнее,
Чем тот, кто к Солнцу потянуться захотел.
Порой, излишне со стихами докучая мне,
Несут такую несуразицу и чушь,
Что как прочтёшь стихи, где смерть, печаль, отчаянье,
Так сразу хочется скорее встать под душ,
Чтоб смыть с себя упадок сил и настроения
И не жалеть о жизни и прошедшем дне…
Увы, встречаются подобные явления
И, что страшней всего, ОНИ теперь в цене.
И ИХ взахлёб читают все национальности,
И ИХ стремятся почитать и уважать.
Они меня же обвиняют в ненормальности
И заставляют «лунным мэтрам» подрожать.
Мне ближе свет, тепло, добро несовременное,
А от «могильных строк» пронзает колотун
И для меня сияет вечно неизменное
Святое Солнце, что сильнее сотни лун.
Я верю, луч добра сильнее туч неистовых
И ручеёк тепла сильней холодных скал!
А для меня важней всего сегодня выстоять,
Чтоб кто-то завтра веру в Свет не потерял.
ВДОХНОВЕНИЕ – НЕ МУЗА (Максим Сафиулин)
Кто-то говорит, что вдохновение –
Это самый тёплый, быстрый лучик.
Я пишу сие стихотворение,
Что б сказать, что это – труд могучий.
И не верьте, если кто-то скажет,
Будто стих родился без мучений.
Не трудился кто над слогом даже,
Тот стихи строчит для злоключений.
Мол, приходит с неба озаренье
В виде Музы – девы, нежной, кроткой.
Я скажу одно, что вдохновенье –
Это дерзкий воин с хлёсткой плёткой.
От него не спрятаться, не скрыться,
Но лентяев Вдохновенье судит –
Навсегда уйдёт и не простится.
К тем придёт, чей путь тяжёл и труден.
БУМАГА (Максим Сафиулин)
Молчит звонок - дверной и телефонный.
Спит город, окунувшись в тишь и мрак.
И в плен своих раздумий заключённый,
Я проведу всю ночь среди бумаг.
Нет, не нужны доклад и сообщенье.
Я не готов – порыв мой нерабоч.
Пишу в глухой ночи стихотворенье
И так же нем и глух, как эта ночь.
Бумагу порчу с непомерной силой:
Не то… Не так… Тут плохо… Не пойдёт…
Бывало, и до психа доходило…
Бумага терпит всё. И просто ждёт.
Она готова быть совсем измятой,
Быть порванной и брошенной в огонь...
Вот только б не остаться виноватой,
Что зря легла поэту на ладонь.
В ОДНОМ ОТ СЧАСТЬЯ ШАГЕ (Максим Сафиулин)
Распахну, как форточку в квартире,
Свою заплутавшуюся душу!
И скажу ей тихо: "Три-четыре...",
Но покоя сердца не нарушу.
Я усядусь молча у камина
И укроюсь ночью, словно пледом -
Вновь тоски исчезнет половина,
Остальная часть уйдет к обеду.
Старый друг потрескивая дерзко
Свежими еловыми дровами,
Тянет мои мысли, словно леску,
Грея сердце желтыми огнями.
Вдруг душа наполнится любовью,
Прочь стерев сомненья и тревоги.
Ночь в плаще, насквозь пробитом молью,
Звезды рассыпает на пороге.
Жаль, те звезды тают за мгновенье -
И моей мечтой никто не занят...
Я пишу в ночи стихотворение,
А бумага стерпит. Что ей станет?
Я пишу. Камин все ждет устало
Смятый лист измученной бумаги.
Что ж, дарю... История пропала,
Хоть и был в одном от Счастья шаге.
НОЧЬ, ГИТАРА, ЛУННЫЙ СВЕТ (Максим Сафиулин)
Только выйдет на смену луна,
Перестанет от солнышка щуриться,
Сразу станет опять не до сна,
Снова выйду с гитарой на улицу.
Я пройду по лазурной траве -
Настроенье моё новогоднее!
У меня лишь пятак в рукаве,
Но с гитарой я ветра свободнее.
Встретит нас обвалившийся мост –
По нему мы ходили бесстрашные.
Этой ночью так ярко от звёзд,
Что вдруг стали крупней, чем вчерашние.
Сам себе я не принадлежу.
Пой, подруга моя, златострунная!
Я луну на ладонь положу
И дыханье почувствую лунное.
МЕЛОДИЯ ДУШИ МОЕЙ И СЕРДЦА (Максим Сафиулин)
Жизнь моя разложилась, как гамма
В "до мажоре" - без всяких знаков.
И пусть лезут "бемоли" упрямо,
Но они не заставят плакать.
Я на каждый бемоль - бекаром
Отвечаю. Не дрогнут руки.
И на свете живу недаром -
Я дарю людям сердца звуки.
Пусть тихонько, пусть еле слышно,
Но поёт оно арфы слаще -
Я на арфе игрок никудышный,
Но звук сердца всегда настоящий.
Я пою, ведь молчать не смею.
Как молчать, раз душа так просит?
Жить иначе, увы, не умею -
Пусть осудит кто, пусть возносит.
И пусть стиль мой не всем понятен,
Мне не страшно - шагаю смело.
Путь тернист, но финал приятен,
Жизнь играет по клавишам белым.
В чём искусство без черных клавиш -
Лишь набор из обычных звуков.
Важно то, ЧТО ты людям даришь,
ЧТО и КАК? - вот в чём вся наука.
Ну а я живу в "ля миноре" -
Там всё белое, всё родное!
И в неспешном своём разговоре
Душу на позитив настрою.
Я мелодию собственной Жизни
Проиграю на слух, на память.
Знаю, нет этой дамы капризней,
Но так хочется что-то оставить -
Часть тепла подарить из сердца -
Пусть народ его в души впустит,
Чтобы люди смогли согреться
От холодной тоски и грусти.
ДЕНЬ МУЗЫКИ (1 октября) (Максим Сафиулин)
О, Музыка! Искусство высших чувств!
Бальзам души и врачеватель сердца!
В твой чудный мир нам приоткрылась дверца,
Переживаний вечных дивный вкус.
Тобой дышали Моцарт, Шуберт, Бах,
Шопен, Вивальди, Гайдн и Бетховен...
Язык твой чист и высокодуховен!
Вся жизнь народа на твоих руках.
Ты в поминальном плаче так горька,
Светла ты в гимне целого народа,
В тебе борьба, неистовость, свобода,
Любовь, что пронеслась через века.
Во время войн, когда враги вошли,
Ты вместе нас навек соединила!
В тебе вся мощь и вся святая сила!
Ты жизнь даёшь народу всей Земли!
Сегодня мы благодарим Творца,
Что 40 лет идем по жизни с нею!
Спасибо, Шостакович за идею -
Соединять мелодией сердца!
О, Музыка! Великий дар богов,
Волшебный мир, эпоха мирозданья!
В ней есть одно, своё очарованье!
Я жизнь отдать за музыку готов!
МУЗЫКАНТ (Максим Сафиулин)
Я – простой, обычный музыкант,
Что играет в сквере за идею.
Нахожу со зрителем контакт,
Хоть неважно грамотой владею.
И мне всё равно: что есть, где спать.
Нет еды? Не страшно, раздобудем.
Дайте мне лишь музыку играть,
И позвольте слышать её людям.
Дилетанты могут не понять,
Счесть меня блаженным, ненормальным,
Но нельзя Искусство променять
На блага, что для меня банальны.
Пусть не Моцарт ты и пусть босой,
Но не изменяй шальному чувству.
Может подождать и Смерть с косой,
Если жизнь вся отдана Искусству!
ОТЧЕГО–ТО МНЕ СНОВА НЕ ПИШЕТСЯ (Максим Сафиулин)
Отчего-то мне снова не пишется…
А ведь есть, что ещё сказать.
И листами давно не колышется
Позабытая мной тетрадь.
Она пыльная, нервно-измятая
Всё лежит в глубине стола,
Будто только одна виноватая
В том, что Муза ко мне не шла.
Только в шуме не быть Вдохновению,
Вдохновение любит тишь.
И в тетради нет места творению,
Оттого, – что всегда бежишь.
Не рассказывай старую сказочку,
Будто тягостно воскресать…
Просто надо найти ту тетрадочку
И хоть строчку в ней написать.
СТРОЧКИ, ЗАБЫТЫЕ ВО СНЕ (Максим Сафиулин)
Опять не смог запомнить строчки,
Что этой ночью снились мне,
И вместо строчек – фраз кусочки,
Что скрылись в суматошном дне.
Как жаль, что сон столь скоротечен,
Сколь ночь и вся ночная тьма.
И в этом сне я так беспечен,
Во сне, увы, не до письма.
Во сне всё дивно и красиво,
И строчки, словно пенье птах,
Тебя окутывают живо,
Но утром вместо строчек – прах.
Нельзя записывать виденье,
Чтоб утром воспроизвести.
Стихи окутаны в забвенье,
И вновь расходятся пути.
И ты становишься незрячим,
Немым, не помнящим, глухим.
И только в памяти маячат
Твои "волшебные стихи".
Под утро, как вставать с постели,
Ты вновь становишься без сил.
И сожаленье во всём теле,
Как-будто счастье упустил.
И так становится досадно...
Ах, сколько б гениальных строк,
Что мной забыты безвозвратно,
В стихи свои вплести я смог.
Я так боюсь, что перестанут
Мне строчки сниться по ночам.
Пусть сотни тысяч раз обманут,
Но пусть ласкают по плечам.
Я знаю, утром всё забуду,
И буду сам себе не рад.
Но верю я святому чуду,
Что называется "талант".
АРТИСТ В МАСКЕ (Максим Сафиулин)
Гитарист всех на концерт позвал –
Зрители давно его просили.
Люди заходили в старый зал
И друг другу тихо говорили:
«Скоро здесь появится Артист,
Он подарит нам сплошную сказку!»
Вышел в свет софитов гитарист,
Но укрыл лицо своё под маску.
Зрителям, тем, в общем, всё равно,
И нужны им не глаза, а уши.
Ведь они пришли не на кино,
А пришли, чтоб музыку послушать.
Им плевать, что на душе тоска,
И что сердце выжжено от боли…
Сразу после третьего звонка
Люди ждут фурора от гастроли.
Слёз его под маской не узреть,
Лишь бы руки не забыли грифа.
Он обязан в музыке гореть,
Обойти своих терзаний рифы.
Он отдаст себя и всё, что мог,
Чтоб народ не принял за «кидалу».
Душу он закроет на замок,
Маску скинет лишь пустому залу.
ЛУННАЯ НОЧЬ (Максим Сафиулин)
Надо бы уравновеситься,
Как-то себя превозмочь.
И золотым полумесяцем
Мне улыбается ночь.
Надо собраться, настроиться,
Взять свою волю в кулак.
Выдохнуть и успокоится.
И отдохнуть… Только как?
Звёзды блестят, как жемчужины -
Жаль, ни одной не достать…
Лунною ночью разбуженный.
Что мне осталось? Мечтать!
Мне до зануды-будильника
Ровно четыре часа.
Что ж, хорошо, очень миленько:
Звёзды! Луна! Небеса!
Сяду на стул к подоконнику –
Ночь улыбнётся в ответ.
Буду сверяться по соннику:
Сон мой счастливый иль нет.
Впрочем, к чему все подробности?
Важно любить и прощать.
Мне б не растратить способности
Мысли в стихах воплощать.
СВОИ СТИХИ НЕ ЗНАЮ НАИЗУСТЬ (Максим Сафиулин)
Нет, не учатся стихи наизусть...
Вроде всё твои слова – да никак.
Я читаю и споткнуться боюсь,
Спотыкаюсь, и приходит бардак.
Есть какой-то неизвестный закон,
Будто солнцем рисовать на снегу.
Песен знаю наизусть миллион,
А стихи свои прочесть не могу.
Я когда-то их вообще не читал,
Я писал стихи всё более в стол –
Их дарил легко, шутя отдавал...
Не ценил, пока их сам не прочёл.
Но читая, я заглядывал в лист,
Не боясь того, что где-то собьюсь.
Я своим твореньям сам – сценарист:
Написал, и ничего не боюсь.
Наизусть хотел тут стих прочитать.
Был готов и сам себя проверял,
Только вышел, чтобы что-то сказать,
Но, увы, запомнил только финал.
И с тех пор беру листок и – вперёд.
Кто-то скажет – так нельзя. Ну и пусть!
Тех творений уже больше трёхсот,
Но не знаю ни одно наизусть.
ПЕРО (Максим Сафиулин)
Скользит перо по белой глади
И пишет строчки утомлённо:
Ни ради благ, ни славы ради,
Самозабвенно и влюблённо.
То пишет смело и отважно,
То осторожно, без диктовки,
И что напрасен труд - неважно,
Важнее не терять сноровки.
Перо писать совсем устало,
Пропагандируя культуру.
Пускай исписано немало
И часть уйдёт в макулатуру,
Но если вдруг перо забросить,
Оставив в мире и покое…
Никак нельзя. Прощенья просим.
Я не согласен на такое!
ПОСВЯЩЕНИЕ СТАРЫМ СТИХАМ (Максим Сафиулин)
Я заброшу свои стихи,
Словно шубу на антресоль.
И не так уж они плохи,
Просто вышла из них вся соль.
Просто в них испарилась суть –
В чём их суть, я потом решу.
Но себя мне не обмануть –
Я иначе теперь пишу.
Раньше думал – мой стих не плох.
Не шедевр пока, и что ж?
Появился на строчках мох.
Стал мой стих на меня похож.
На стихе том давно печать,
Что прижали Тоска и Грусть.
Оттого-то его читать
Перед зрителем не берусь.
Может кто-то, когда-нибудь
Все печати с него сорвёт,
Раскопает в нём смысл и суть
И красиво его прочтёт.
Я заброшу стихи свои,
Словно шубу на антресоль.
Верю, время придёт для них,
Лишь бы текст не погрызла моль.
НЕУДАВШАЯСЯ СТРОЧКА (Максим Сафиулин)
Чернила кончаются в ручке, и это обидно,
А столько хотелось ещё написать для людей.
Ведь мыслей хороших, пока не напишешь, не видно,
А коль не напишешь, забудутся в тленности дней.
Конечно, нахлынет потом, как в себе разберёшься,
Но будет не то, что случайно посмел упустить.
Под утро уснёшь, и во сне стих услышав, проснёшься,
Чтоб снова его, не успев записать, позабыть.
И будешь терзаться: о чём и о ком это было?
И снова за лень себя будешь бранить, не стыдясь,
Что память твоя не запомнила, не сохранила
Той мысли, той строчки, что так от души удалась.
ГИТАРИСТ (Максим Сафиулин)
Он гитарист. Обычный паренек,
Что полон творчества и трепетного чувства.
Пусть дома нет, но он не одинок –
С ним рядом песни, музыка, искусство.
Едва рука его коснется медных струн,
Как запоет чуть сонно верная подруга.
А рядом дождь – отчаянный ворчун
Все льет и льет – погоды в том заслуга.
А он поет, поет гитаре в такт!
И от любви сильнее бьется сердце…
Он любит музыку и он не виноват,
Что негде жить и негде обогреться.
Ни зной, ни дождь, ни ветер и ни снег
Не остановят чувственные звуки.
Он - гитарист! Счастливый человек!
И пусть слегка мозолистые руки.
Он счастлив тем, что может песни петь!
Поёт гитара с ним назло метели.
Она его лишь может обогреть
Теплом душевным детской колыбели.
ЧТО ТОЛЬКО НЕ ПРИХОДИТСЯ ЧИТАТЬ… (Максим Сафиулин)
Что только не приходится читать:
Стихи, верлибры, прозу и доклады...
Бессмысленно? Подумаешь! В печать!
Уверены, что людям ЭТО надо?!
Убийства, суициды и бардак,
Любовь до гроба престарелой дамы...
Всё, что смогли найти среди бумаг,
То и отдали. На правах рекламы.
Размер шалит – не страшно, не беда,
Зато один. Единственный на свете.
Из под пера выходит ерунда,
И эту ерунду читают дети,
Которые уверены потом,
Что мир наш состоит из половинок,
Все видят мир в унынии пустом
И видят жизнь, как смертный поединок.
Я старомоден. Бью не в бровь, а в глаз,
Но я пишу о целом, добром мире –
Что выход есть у каждого из нас,
А выход в том, чтоб мыслить ярче, шире,
Чтоб быть друг другу ближе и ясней –
Убрать понты и выключить манерность,
Чтоб в глупости и вычурности дней
Не раствориться, превратившись в серость.
ПОЭТАМ–НОВАТОРАМ (Максим Сафиулин)
Не тем языком и не теми, порой, оборотами
Мы пробуем высказать то, что так трудно понять.
Над словом и смыслом не думали и не работали,
Вгоняя, как нож, да по самую, по рукоять
Бессмыслицу, что называем "находка", "новаторство",
Нелепые фразы, в которых свой почерк и стиль.
Мараем словами бумагу легко и так запросто,
А бедный читатель весь смысл бросает в утиль.
И всё забывается: строки, названья и авторы...
Приходит всему свой черёд, своё время и срок.
Пишите, творите, вещайте, поэты-новаторы,
Но не забывайте о смысле написанных строк.
ГИТАРИСТ И МУЗА (Максим Сафиулин)
На освещённом тротуаре
Пока совсем не знаменит
Играет парень на гитаре,
В мечтах, что Муза посетит.
Легко, свободно, вдохновенно
Гитара нежная поёт.
Нельзя спугнуть. Он ждёт смиренно...
Он ждёт. Она всё не идёт.
И вдруг он ощутил повсюду
Тепло, что вслух не передать!
Она пришла. Какое чудо!
И тихо стала помогать.
И тут же, словно по заказу,
Вдруг Музы свет ему помог.
И затуманился вдруг разум,
Но парень стал играть, как бог.
Он окрылён был, словно птица,
Весь Ей мечтал принадлежать,
Но он не мог остановиться –
Боялся, что уйдёт опять.
На освещённом тротуаре
Без всякой злости и обид
Он ей играет на гитаре,
Она божественно молчит.
МОИ КАРТИНЫ (Максим Сафиулин)
Я звуками пишу картины
Через свой голос и свой стих,
Себя спасая от рутины
Проблем и глупостей людских.
Пишу картины через песни
И через музыку свою -
Летит она, как буревестник,
Та музыка, что сам люблю.
Надеюсь, что её полюбят,
Не станут грязью поливать,
И верю, что никто не будет
Мои картины воровать.
САМАЯ ПЕРВАЯ СТРОЧКА ДОРОЖЕ! (Максим Сафиулин)
Первая строчка даётся так трудно,
Первая мысль приходит, как в маске -
Первая мысль всегда безрассудна,
Первое слово замазано краской.
Слово бессмысленно и одиноко,
Если нет образа и вдохновения.
Строчка не станет красивой, глубокой,
Если она растворилась в сомнении.
Если нет рифмы, а в рифмах нет сути:
Если то ливень, то яркое солнце.
Сразу становится страшно до жути -
Что это будет и чем обернётся?
Если размер скачет хлеще мустанга,
Хочется бросить и остановиться.
Это как полька и сразу же танго,
И не понять - как к стихам подступиться.
Если история вдруг не понятна
И для читателя неинтересна,
Будет знакомиться с ней неприятно,
Станет история скучной и пресной.
Если поэт много траура вносит:
Много в стихах его грусти, печали,
Сразу читатель стихи те забросит
И до конца дочитает едва ли.
Если сюжет до конца не разложен,
Вряд ли он будет понятен и ясен -
Стих для поэта тогда невозможен,
Значит и весь его труд был напрасен.
Ждал он, что Муза придёт и поможет,
Только она засиделась на крыше.
Самая ПЕРВАЯ СТРОЧКА дороже,
Ведь без неё и стиха не услышишь.
ХОЧУ БЫТЬ ПОЭТОМ (Максим Сафиулин)
Путь до Поэта серьёзен и труден –
Столько канонов, заветов и правил.
Я для людей свои строки оставил
Лишь потому, что мне дороги люди.
Ставить в стихах не стараюсь шаблонов
И избегаю глагольные рифмы,
Словно корабль уходит от рифа,
Строчки текут, как ручьи с горных склонов.
Кто б научил стихотворному делу?
Некому. Только смешки и афронты.
Кто бы помог, дал бы строчкам ремонта?
Вместо того, чтоб ломать неумело.
Злятся, психуют и шлют оскорбленья,
Пробуют вывести из равновесья.
Я не бегу от вас. Глупости. Здесь я.
Просто, как вы, не сижу без движенья.
Нет, не отвечу я хамством на хамство.
Люди рассудят, как судят другие.
Это не звёздность, не автофилия.
Личное мнение, а не упрямство.
А нападать, оскорбляя публично
И запрещать мои строки нескромно.
Я вам желаю удачи огромной
Будет пусть всё в вашей жизни отлично!
ТВОРИТЕ! НЕ НУЖНО БОЯТЬСЯ! (Максим Сафиулин)
Не каждый поэт (тот, кто пишет стихи) может петь,
Не каждый певец (кто поёт) может мыслить стихами,
Но тем и другим очень хочется страх одолеть,
Почувствовать хоть на минуту себя мастерами.
Один, как поэт выступает – за это «зачёт»:
Читает своё и чужое красиво, реально.
Другой на гитаре убитой фальшиво поёт,
Но делает это умело, профессионально.
Но важно для них не ансамбль, не нот чистота,
Не голос поставленный, не суматошные споры...
Важнее единство, любовь и сердец доброта,
И добрые песни, что хочется петь дружным хором.
Большое спасибо за добрый, душевный настрой!
Приятно, что можем все дружно попеть, оторваться,
Но нужно работать, работать, друзья, над собой,
А вот, что ненужно, так это не нужно бояться!
ГОВОРЯТ... (Максим Сафиулин)
Говорят, что стихи я пишу без труда.
Ерунда!
Говорят, будто я на поэта похож.
Это ложь!
Будто песни-хиты так и льются рекой –
Нет такой!
Говорят, будто знают меня полстраны.
Врать сильны!
Мне бы может и вовсе забросить писать.
И молчать.
Заниматься весь день лишь работой одной.
И домой.
Я с работы домой каждый вечер спешу.
И пишу.
Ведь на плаху отдать свою жизнь «палачу»
Не хочу.
Не творить, не писать, не играть и не петь –
Это смерть.
В жизни главное это – творить от души.
Пой, пиши!
Я пишу. И пока интересен мой стих
Для других,
Я всего себя людям хорошим дарю.
И горю.
МЕНЯЮ МУЗЫКУ НА СЛОВО (Максим Сафиулин)
Опять застой.
И все сложней дойти до сути…
Мотив простой,
Вот только надоел до жути.
Покой настал,
Да только хочется другого…
Видать, устал –
Меняю музыку на слово.
Пишу стихи,
Да только рифмы бродят где-то.
Мои грехи –
Менять закаты на рассветы.
Готов стоять,
И пусть другие мчат по кругу.
Готов стрелять,
Когда враги загонят в угол.
Меняю боль
На Музы частые визиты.
Души пароль
Мной позабыт. Душа закрыта.
Но я смеюсь,
Хоть смех и смешан со слезами.
И не боюсь,
Что буду вновь гонимый Вами…
О СЕБЕ (Максим Сафиулин)
Пишу стихи глубокой ночью,
Когда вокруг сплошная тьма.
Ведь днём никак нельзя собраться,
Ведь днём такая кутерьма!
Я – человек довольно робкий,
Хотя и не кажусь таким.
Когда мне жутко одиноко,
Тогда сажусь писать стихи.
Меня они лишь выручают,
Они мне – верные друзья.
Не с каждым можешь поделиться
Тем, что на сердце у тебя.
А белый лист тебя не спросит,
Не упрекнёт и всё простит.
Лишь напиши стихотворенье
И боль, как птица улетит.
Ты всё взрослеешь понемногу,
Ты по-другому думать стал:
И жизнь не так уж распрекрасна,
И идеал – не идеал.
Ты продолжаешь жить, как прежде
И всё нормально, без тревог.
Стоишь на перекрёстке жизни –
Перед тобою сто дорог.
Из этих ста, одну лишь выбрав,
Идёшь и людям даришь свет.
Ты рад, что люди тебя любят,
Уверен – это на сто лет.
Но ты жестоко обманулся.
Да, людям нужен ты пока.
Опомнись! Изменись скорее!!!
Ведь это всё не на века!!!
И, вовремя остановившись,
Я понял: главное – душа
И если душу ты изгадишь,
Не будешь стоить и гроша.
Я ЖИВУ В РИТМЕ РОК-Н-РОЛЛА (Максим Сафиулин)
Я живу в ритме рок-н-ролла...
Но себя не укусишь за локоть,
И пока я горяч и молод,
Есть желание жить и работать.
Понимаю, нельзя допрыгнуть
И рукой уколоться о звезды -
Всё же цели своей достигнуть
Нужно всем нам, пока не поздно.
Ведь живем мы все как-то тихо,
Поменяв рок-н-роллы на блюзы.
В жизни нашей неразбериха...
Где души нашей светлые узы?!
Нет доверия в мире грешном -
Есть лишь подлость обман, гнев и зависть...
Есть и добрый народ, конечно,
Но плохих нам людей не исправить.
Видно, люди уже забыли
О душе. (то огрехи Союза)
Рок-н-ролла огонь сменили
На размеренность сонного блюза.
Ну а те, кто других хитрее,
Норовят "бросить под ноги корку",
Чтоб украсть для себя быстрее,
А украл - прячь скорей в свою норку.
Не хочу "ни добра, ни злата",
Верю, добрых людей не так мало...
Лишь была бы душа богата
И желанье писать не пропало.
АХ, ЕСЛИ Б БУМАГА КРИЧАЛА... (Максим Сафиулин)
Пью кофе, не чувствуя вкуса.
Развеялись мысли-духи.
И вновь превращаются в мусор
Рождённые мною стихи.
Бред! Чушь! Ерунда! Всё сначала!
Сомну и сожгу – все дела.
Ах, если б бумага кричала,
Она бы меня прокляла.
Да разве ОНА виновата,
Что я так беспомощно зол?
И нет у бедняжки возврата
Из печки лечь снова на стол.
Бумагу сожму некрасиво
В комочек. И мне невдомёк,
Как ласково, неторопливо
Терзает её уголёк.
Бумага потянется к Раю,
Не ведая адову плеть.
За то, что в мученьях сгораю,
Придётся бумаге гореть.
Расправлюсь - сурово и жёстко
Со всем, что теперь не стихи.
Останется чёрная горстка
Рождённой в ночи чепухи.
СТАРЫЙ МУЗЫКАНТ (Максим Сафиулин)
Тот случай был давным-давно, сто лет тому назад…
Когда–то в городе большом жил старый музыкант.
Старик почти пол-сотни лет на сцене простоял,
В «Джаз-банде» был большой звездой!. Он на трубе играл.
Он был известен, знаменит и получал цветы!
Он джаз без памяти любил. С трубой он был на «ты»
Объездил с ней весь белый свет, весь мир исколесил…
Но мир на месте не стоит. И люд о нём забыл.
Его костюм пропитан был весь запахом кулис.
Он часто возвышался вверх, бывало, падал вниз –
Ему успех слепил глаза, провал его крушил…
Он был богат и знаменит. И как хотел, так жил.
Казалось бы, чего желать? Не жизнь, а красота!
Но вот в душе у старика лишь боль и пустота.
Он одинок. С годами вдруг он начал замечать,
Что стал все чаще и сильней по прошлому скучать.
Он много раз успел уже жениться, развестись,
Но за всю жизнь так и не смог семьей обзавестись.
Он променял семейный быт на славу и почёт
Увы, теперь ему никто воды не перенесёт.
Ведь он теперь – простой старик! Без внуков и родни
А сколько наших стариков сидят сейчас одни?
Ведь нужно им всего чуть-чуть – лишь каплю доброты,
Чтоб уберечь себя смогли от боли, пустоты.
И добрым словом их согреть, и помощь оказать,
Понять, помочь, поговорить, совет им добрый дать.
И будут счастливы они пусть много лет подряд!
И чтоб не жили так, как жил тот старый музыкант.
ЗВЕНИ, ГИТАРА (Максим Сафиулин)
1. На небе нависли тучи
И, кажется, не везёт…
Спасает счастливый случай
От трудностей и невзгод.
И если от боли тесно
И снова порой не до сна,
То грустно внутри, то пресно –
Спасает меня лишь она
Припев:
Когда мне грустно, когда мне весело,
Себя спасаю хорошей песней я –
Возьму гитару и по ладам её пройдусь.
Звени, гитара, своими струнами
Пусть станут люди душою юными
И пусть исчезнет из сердца и печаль, и грусть.
2. И сразу на сердце легче,
И свет миллиона лун.
Согреют теплом, как свечи,
Напевы волшебных струн.
Спасает меня гитара –
Она меня враз исцелит
От жизненного кошмара
И грязных нелепых обид.
Припев:
Когда мне грустно, когда мне весело,
Себя спасаю хорошей песней я –
Возьму гитару и по ладам её пройдусь.
Звени, гитара, своими струнами
Пусть станут люди душою юными
И пусть исчезнет из сердца и печаль, и грусть.
Я ЖИТЬ СОВСЕМ НЕ ТОРОПЛЮСЬ (Максим Сафиулин)
Я жить совсем не тороплюсь,
Я просто бегаю быстрее.
И оступиться не боюсь,
Пока мечту у сердца грею.
Я не боюсь перегореть
И знаю, если отдых нужен.
Ведь надо просто захотеть
И не боясь, идти по лужам.
Что лужи? Грязная вода,
Что с неба на асфальт упала,
Но нет победы без труда
И одного желанья мало.
Готов пройти хоть сотни луж,
Но грязь обид меня не сломит.
Оркестр мне сыграет туш
У президента на приёме.
Нет, надо всё же быть скромней.
(Хоть говорят, мечтать не вредно!)
Но нету участи страшней,
Когда поэт уйдёт бесследно.
Сотрётся облик сквозь века
И имя, и стихи сотрутся….
Но пишет стих моя рука.
Зачем? Потомки разберутся.
Я ЖИТЬ ЛЮБЛЮ (Максим Сафиулин)
Я жить люблю. Люблю творить. В стихах своих мелодий.
Люблю общаться по душам с приятными людьми.
Пишу о свете и добре, животных и природе,
Пишу в блокнот, потом в печать, потом на сайт и в СМИ.
И пусть не всем стихи мои покажутся простыми,
А кто-то сможет в простоте банальной упрекнуть.
Увидят, что не всё легко
Жил да был человек в Беде – В самой лучшей Беде на свете!..